► ton pseudo/prénom. elise/elif, thestral. ► pv, scénario, inventé ? inventé ! ► comment as-tu trouvé JoD ? j'ai suivi noa, micah et tessa   ► et t'en penses quoi ? il est super cool et a l'air agréable ! ► des trucs à ajouter/améliorer ? pas là tout de suite !

je sais jamais comment m'y prendre pour parler de moi, alors ça va être un peu désordonné. donc moi c'est elise (ou elif, c'est mon deuxième prénom et je l'aime bien)(c'est rare de bien aimer son deuxième prénom je crois)(y a martine aussi mais y a qu'une personne qui m'appelle comme ça donc). j'ai dix-huit ans le mois prochain (yes) et je viens de finir le lycée ! à part ça ... euh j'habite dans l'essonne, je vais rentrer à la fac (la sorbonne me voilà) pour faire de l'anglais ! et à part ça je sais pas trop quoi dire ??? donc je vous envoie des bisous.

L'enfant est née et a grandi dans le Nevada, dans une famille qui se voulait conservatrice et très religieuse. Mais faut croire que tout ça a manqué une génération. Moira, très jeune, s'est montrée pleine de vitalité - et pas forcément dans le bon sens du terme. Bruyante à l'église, toujours à salir ses habits du dimanche, se battre avec les garçons à l'école était comme sa seconde nature. Et Emma, sa grande soeur, était toujours derrière elle en train d'essayer de lui éviter les ennuis - ça n'a jamais marché.
Ce que Moira voulait ?
Un peu de liberté.
L'ambiance était tout le temps lourde à la maison - réciter les messes à l'heure du repas était d'un ennui sans pareille pour elle. Quand tout le monde avait les yeux fermés, elle piquait discrètement une fritte dans son assiette.

Ses parents n'ont jamais su quoi faire avec elle - alors ils ont laissé passer ses nombreux écarts de discipline, tant qu'elle gardait ses bonnes notes à l'école. Et pour les garder, elle les gardait bien - toujours considérée comme élève moteur, parmi les premiers de la classe, elle n'a jamais eu à se soucier de ce genre de choses. Et quand ses camarades s'arrachaient les cheveux sur leurs dm de maths pendant les week-ends, elle, elle s'amusait en ville avec sa soeur.

Mais Emma n'était pas toujours au meilleur de sa forme. Elle était malade - beaucoup le disaient, ses parents le disaient, mais jamais Moira ne le reconnut. Pour elle, sa soeur était seulement plus fragile - il fallait bien s'occuper d'elle dans ses mauvaises périodes. Il fallait la bercer, la prendre dans ses bras, lui embrasser le front - et pas la bourrer de médicaments comme le faisaient ses parents.

C'était ce qu'elle pensait.

Mais Moira était trop jeune pour comprendre que sa soeur était vraiment malade,
et elle était aussi trop jeune pour comprendre qu'elle avait besoin de ses traitements.

Alors, le soir, quand elle dormait avec Emma dans ses périodes de "blues" comme elles les appelaient entre elles, Moira lui caressait les cheveux. Elle lui caressait les cheveux jusqu'à ce qu'elle aille mieux, jusqu'à ce qu'elle arrête de pleurer, jusqu'à ce qu'elle arrête de vouloir mourir. Chante avec moi qu'elle lui demandait, et Emma finissait par chanter avec elle, elles chantaient pour la lune, pour les étoiles qui les regardaient depuis la fenêtre - les petites curieuses.

Oh all the money that e'er I spent
I spent it in good company
And all the harm that e'er I've done
Alas, it was to none but me
And all I've done for want of wit
To memory now I can't recall
So fill to me the parting glass
Good night and joy be with you all

Elles chantaient cette vieille chanson écossaise que papa soufflait des fois à maman quand il pensait que personne ne les entendait. Et elles chantaient, jusqu'à ce qu'Emma s'endorme - Moira veillant sur elle, son petit ange gardien. Il lui en fallait bien un - papa disait que tout le monde avait un ange gardien, pourquoi ne pouvait-elle pas en devenir un ? Emma avait été son ange gardien, elle serait donc le sien.

Puis le temps a passé. Elles ont grandi, toutes les deux. Emma est tombée enceinte. Une petite fille. Une métisse. Noa qu'elle l'a appelée. Moira était si contente - ce petit bébé, la tulipe parmi les marguerites, elle allait lui apprendre plein de choses ! Elle se voyait déjà assister à ses premiers pas. Ses premiers mots. Ses premiers jours d'école.

Mais Emma l'a laissée. Elle a laissé tout le monde - papa, maman, Noa, Moira. Elle est partie. Comme ça. Et c'est le père de Noa qui s'est occupée d'elle - mais Moira aurait tellement voulu s'en occuper ! Alors tous les ans, elle lui a écrit. Pour ses anniversaires. Noël. Thanksgiving. Les examens.
Faute d'avoir une mère présente, Noa peut au moins se vanter d'avoir eu une tante engagée. Même si elles ne se sont jamais vues - le père ne voulait pas que sa fille renoue avec sa famille maternelle. Ce que Moira a compris. Mais elle aurait tellement voulu voir sa nièce - au moins une fois.
(Mais faut croire qu'il est trop tard maintenant. Noa doit la détester, comme elle doit détester sa mère.)

Ça a été au tour de Moira d'avoir un bébé. Une fille. Silas. Vingt-et-un ans, c'est jeune pour avoir un bébé ? Il n'y a pas d'âge pour aimer qu'a répondu Moira à ses parents quand ils ont critiqué son choix. Et quand elle a quitté le domicile familial un an plus tard avec James, son petit-ami, et Silas d'à peine un an, ils ont eu plus que leurs yeux pour pleurer.
Ils ont refait leur vie en Arizona, à Oro Valley - loin de tout. Ils ont acheté une maison, adopté un chien, et fondé leur famille tranquillement. Puis ils ont rénové un café, et ont commencé leur business.

Tout aurait pu continuer pendant des années,
pas vrai ?
Ils auraient pu finir ensemble vieux et heureux,
pas vrai ?

Mais non. C'est devenu difficile financièrement - James avait pas de qualifications, Moira était bloquée au café et avec Silas. Alors il s'est engagé dans l'armée.

Et il est mort.

Les soldats sont venus cinq ans plus tard. Ils ont frappé.
Trois coups.
Trois coups de feu dans son coeur.
Elle a ouvert, sourire aux lèvres - et elle a su. Ils étaient là. Sa plaque militaire, son drapeau, sa veste ... tout y était. Maman ? Silas est arrivée. Elle l'a agripée par les épaules et l'a serrée fort contre elle. Dix ans et déjà orpheline de père. Trente ans et déjà veuve.
Quelle vie.

Madame Wise, votre mari est tombé au combat. C'était un homme courageux. Il est mort d'une manière honorable - il est mort pour son pays. Je suis désolé.

Tout ce qu'elle veut, c'est qu'ils partent. Tous. C'est déjà assez dur pour elle de supporter les pleurs de Silas - elle fait de son mieux pour ne pas pleurer, elle aussi. Elle encaisse. Elle a toujours encaissé.
Comment aurait-elle pu le prévoir ?
Il était sensé rentrer à la fin de la semaine.
Pourquoi ?

Viens, mon ange. On va rentrer. Et elle a poussé sa fille à l'intérieur - au loin, les militaires s'en allaient. Les affaires de son mari lui donnaient l'impression de peser une tonne -
ou était-ce le deuil qui les alourdissait à ce point ? Elle ne savait pas. Elle ne voulait pas savoir.

Comment on se reconstruit après un deuil ? C'est une bonne question. Certains voient dans la mort une épreuve, d'autres comme quelque chose d'inévitable.
Mais comment fait-ont pour s'en sortir, avec une gamine de douze ans, sans famille ? Les voisins ont tous défilé. La famille a débarqué pour l'enterrement. Elle n'a même pas eu le temps de souffler - tout est allé trop vite.

C'est comme ça qu'elle s'est retrouvée un mois plus tard, à éclater en larmes juste parce que cette fichue machine à café ne voulait pas marcher. (Non mais tu te rends compte ? Elle va me lâcher maintenant ! Comment je vais faire sans machine à café ? Y a que James qui savait la faire fonctionner ! Maintenant qu'il est plus là, je vais le faire comment mon café ? Je fais comment sans James ?).

Ouais.

Comment elle va faire maintenant ?