Il s’est perdu, le garçon. Il erre et déambule dans les rues, il observe les âmes qui le frôlent, détaille les visages en espérant y trouver quelque chose de familier, de rassurant, l’inconnu. Les maisons se dessinent, les villas s’agglutinent, les appartements s’entassent. Il tient fermement le petit gobelet qui lui brûle la main. Il serre ses doigts autour de ce carton où s’agite une exquise boisson. Il y tient, Reese, à son chocolat chaud, il s’y accroche, il prend garde aux corps un peu trop imposants, les gestes brusques, les mouvements violents. Il tangue à l’intérieur de sa prison cylindrique, flaque bouillantes et réconfortantes, dangereuse et délicieuse. Il porte le petit bec en plastique à ses lèvres et étanche sa soif d’une lichée encore chaude. Il avance, le claquement de ses semelles sur le bitume sonne et résonne contre les murs des foyers. Sa carcasse se déplace entre les allées, tourne, se retourne, quelques pas de plus, quelques mètres en plus. Il n’a pas de but précis, le gamin, il suit une ligne en constante évolution, il change de trottoir parfois, de rue souvent. De doux rayons glissent sur sa peau, lui caressent le visage, agréable chaleur d’une journée d’été. Reese, il aime flâner, se traîner d’un bout à l’autre de la ville, ignorer les frontières et les interdits, frôler du bout des doigts une liberté sans limites. Alors, il se laisse porter par le vent, bercer par le brouhaha ambiant, le vrombissement des voitures qui se mêle aux gazouillements des oiseaux. C’est agréable, de se sentir hors du monde, hors de tout. Le garçon, il prend son temps, enchaine les pas lentement, il détaille les arbres qui se secouent sous une douce brise, les fleurs qui se dressent hors de terre pour attraper quelques rayons, parfait portrait d’un journée idyllique. Et il ne l’a pas vu arrivée. Et il l’a percutée. Corps frêle perché sur deux petites jambes. Son précieux gobelet qui se plie sous l’impact et l’opercule qui se déloge, l’exquise boisson s’échappe soudainement pour venir mourir sur son détenteur. Il recule brusquement, le garçon, la gueule décomposée, ses fringues exhalant une douce odeur de cacao. L’œil noir, flamboyant, il pose son regard sur la responsable de ses maux. Les traits lui sont familiers. Il soupire, se mord la lèvre inférieure. « Putain mais tu peux pas faire gaffe, te mets pas au milieu du chemin comme ça ! » Il est cru. Rude. Il crache sur elle comme une vipère laisserait son venin se répandre. « Merde, c’est pas possible ! » Il broie le carton entre ses doigts. « À chaque fois que j'te croise il m'arrive un truc, tu portes la poisse, évite les gens putain. » Il s'arrête presque instantanément. Il inspire. Il le sait, il le sait qu'il est allé un peu trop loin, que les mots lui ont échappés, propos offensants, destructeurs.

Serpent qui se faufile entre les fourrés, peste, crache et ne mord qu'une fois découvert, Reese, il ne se rend pas vraiment compte des mots qui peuvent lui échapper. Des propos qui heurtent et détruisent, de minuscules poignards lancés avec force qui lacèrent les âmes les plus fragiles, laissent des traces, des cicatrices qui jamais ne s'estomperont. Il n'a pas vu sa silhouette se mouvoir sous ses yeux, son ombre glisser et danser sur le bitume au rythme de ses pas. Il n'a senti qu'un corps se mélanger au sien, sa peau effleurer la sienne et, au milieu de cet entremêlement de carcasses, une boisson encore fumante qui tâche, qui brûle, qui énerve. Sa langue qui claque sur son palais, les mots qui sifflent entre ses dents, il les lance avec haine, cancer qui ronge le monde et les coeurs depuis bien trop longtemps maintenant. Il n'y a pas de fautif si ce n'est le hasard. Mais le gamin ne le voit pas de cet oeil. Il brûle, il bout, il laisse baver toute cette colère, cette frustration qui régit ses actes et ses mots. Comme si cette silhouette féminine plantée devant lui se trouve être la responsable des maux de l'univers entier, il s'acharne, répand son venin, la réduit en lambeaux. Mais elle n’est rien, la gamine, elle n’est qu’un grain de sable qui vole et virevolte au milieu d’un millier d’autres, ils se frottent, s’effleurent, se percutent parfois, tracent leur chemin dans cet infini désert. Il aurait pu, Reese, s’écarter de quelques centimètres, se contenter d’un regard, d’une grimace, avant de raser les murs sans que sa voix ne s’éclate sur son interlocutrice, sans que ces poignards ne se perdent et lacèrent l’innocente jeune femme. Instinct de survie, instinct de merde, ses crocs ont scintillés, l’écho de ses grognements s’est entremêlé au gazouillement des oiseaux pour transpercer leur douce chanson. Et elle s’agite devant ses deux pupilles pétillantes. Et elle reste silencieuse, la colombe. Ses maigres doigts s’enroulent autour d’un billet qu’elle tire de son porte-monnaie. Elle s’approche, lui glisse dans le creux de la main avant de laisser échapper quelques mots  qui se perdent à l’oreille du garçon. Sa mâchoire se desserre lentement. Il les voit, Reese, il les voit courir sur les joues de son interlocutrice, elles redessinent les traits de son visage, roulent, s’emmêlent et viennent mourir sur le sol. Sa voix ne résonne plus, à présent, seul le claquement des semelles de la jeune femme sur le bitume court sur les murs des maisons parfaitement alignées avant de s’estomper jusqu’à totalement disparaître. Il soupire, le gamin, enfonce le précieux morceau de papier dans une de ses poches arrière et laisse son regard sur perdre aux alentours. C’est vide. C’est triste. Les quelques larmes qui s’étaient écrasées au sol ne sont plus. Les rayons chauds et fourbes de cette sphère flamboyante qui brûle et scintille les ont effacés en quelques secondes à peine. Elle n’existe plus, la jeune femme, son corps s’est engouffré quelque part, peut-être chez elle, peut-être pas, peut-être était-elle de l’autre côté de la rue, juste là, à attendre. Il ne sait pas, Reese, et ça l’énerve, ça le démange, ses jambes tremblent, n’attendent qu’un signe pour avaler les kilomètres qui la séparent d’elle. Quelques pas. Quelques mètres en moins. Il s’arrête, hésite un instant, s’accroupit devant un parterre de fleurs soigneusement triées par couleurs qui décors et dessinent les contours d’un jardin parfaitement entretenu. Ses doigts se resserrent sur une, deux, dix petites plantes colorées qu’il arrache sans gêne. Et il se met à courir. Et il se met à la chercher, son médiocre bouquet volé qui tangue au rythme de ses pas. Elle lui semble si loin, si proche, à ses côtés, à l’autre bout de la terre, il galère, il rame, le prix à payer pour quelques mots lancés comme de minuscules petites bombes. Sa chevelure danse au loin, il sourit bêtement, s’arrête un instant. Il sait pas, Reese, comment se rattraper, s’excuser. Il improvise, il fonce dans le tas, advienne que pourra. La paume de sa main effleure l’épaule de la jeune femme. Son corps, comme un rempart, lui fait face, à présent. C’est là, quelque part, bloqué, retenu par son ego, poussé par les regrets. « C’était pas mon intention. » Ses doigts s’emmêlent dans sa crinière brune tandis qu’il cherche désespérément ses mots. « Je veux dire, de te faire du mal. » Il rame, le garçon. Il attrape le précieux billet qui dormait dans sa poche, lui déposant délicatement entre les mains, y glissant par la même occasion, les quelques fleurs aux racines apparentes. « Je sais pas si t’aimes les fleurs, mais je crois que c’est ce qu’on offre quand on veut s’excuser. » Il soupire, ses lèvres ses tordent en un sourire amer. « C’est juste que, je réfléchis pas à ce que je dis, j’agis avec impulsivité, je suis comme ça. »  Ses paumes glissent sur son visage, son regard file à gauche, à droite. « Je suis désolé, Avalon. » Quatre mots. Un peu de bonne volonté. Il en est pas mort, finalement, le garçon.