► ton pseudo/prénom. Jeanne, ou yquem, parce que le vin préféré d'Hannibal est si bon. ► pv, scénario, inventé ? Tout neuf. ► comment as-tu trouvé JoD ? Bazzart. ► et t'en penses quoi ? Il me donne très envie.   ► des trucs à ajouter/améliorer ?: Des wings gratuites ?

Bon du coup, salut, je m'appelle Jeanne (comme Jeanne d'Arc, d'ailleurs j'ai une blague géniale sur elle, je vous la raconterai à l'occasion). J'ai extrêmement envie d'acheter une petite moto et de faire le tour du monde dessus, d'avoir des maris dans chaque pays et de revenir pour mieux repartir. J'aime manger de façon non spécifique, renifler les bouteilles de shampoing dans les magasins, gribouiller sur les nappes en papier et être assise en tailleur. J'écris sur des forums depuis que j'ai 12 ans (c'est un peu la te-hon mais WHO CARES), et je déteste toujours autant écrire des fiches de présentation. VOILA.  

La rue encore muette est balayée d’ombres et de morceaux de soleil, les matins sont doux. Le fier soldat a baissé la garde, le flingue est rangé et lui, assis sous le porche, par terre. Sur ses genoux la tête du bâtard, un gros clébard peinard égrenant les secondes de ses ronflements lourds. L’homme et le chien, dans la lumière timide de l’aube, avant l’éveil du reste de la maison, avant les cris, avant le barda.

D’une main il caresse l’épaisse fourrure noire, de l’autre Skinner feuillette un nouveau dossier. Le jargon du légiste et les photos des taches écarlates ne viennent pas déranger le luxe de ce matin tranquille. Les mots sont devenus habituels, familiers, comme si, après vingt ans, le crime s’était finalement fait ami. Tout doucement il tourne les pages, prend un peu de café. Il est six heures. L’heure Skinner.
Il s’enfuira avant l’arrivée du soleil et du bruit, retrouvera le confort du poste de police, l’anonymat des uniformes bleus, la plaque luisante sur sa porte. Le commissariat a parfois la clarté d’un matin tranquille et il est facile d’y réfléchir, d’y évoluer, d’y briller. Quarante ans et les deux barres dorées sur le costume, on l’appelle Lieutenant dans les couloirs, Detective, on lui crache à la gueule dans les cellules. Alors il y a des petites bavures, des salopards qui sont partis, le vent dans le dos. Les erreurs rongent Skinner, et l’injustice le bouffe. Il y a les monstres, criminels de compétition, les yeux vides et le ton froid. Il y a aussi les oubliés, les égarés. Trop bien élevé, Skinner s’offusque souvent de la liberté que prennent les autres, ces enfants qui ont grandi en s’égratignant les genoux dans les champs. Ces petits malfrats qui essaient, juste pour voir, ces gamins un peu paumés qui chialent une fois au trou, ces mômes qui ressortent en souriant, une dent cassée et plus vraiment l’envie d’essayer. Il aime les réparer, s’y applique trop. Il lui arrive d’oublier que certains avaient seulement voulu s’amuser. Il lui arrive surtout d’oublier qu’un jour, c’est lui qui a voulu s’amuser.

Une jolie fille rencontrée au comptoir d’un café, ce sont les vacances d’été en Arizona. Vite, il se rend compte que la fille est une femme, de dix ans son ainée. Skinner est Maddox, un gars penaud de vingt balais. Il vient commander un jus d’orange sous le regard pesant de ses parents, des gens parfaitement ennuyants. La jolie fille s’appelle Jodie. Quand il revient la voir, le lendemain, elle lui embrasse une joue pour la voir s’empourprer.
Est-ce qu’il tombe amoureux ? Est-ce qu’à vingt ans, on sait aimer ? Jodie se donne à lui, toute entière, l’entraine sur des chemins qu’il n’aurait jamais pensé explorer. Elle est sa première et son unique, La Femme, la sienne.
C’est rapide. Il obtient son diplôme, claque la porte de la maison familiale et revient en Arizona. Vingt-et-un ans. Jodie l’attend.  

Jusqu’à Clara, il fait bon vivre à Oro Valley. Jusqu’à Clara, l’ivresse de Jodie le fait rire. Jusqu’à Clara, il semble que faire les cons est une fin en soi.
Avoir un enfant ne fait pas partie des plans. Encore tout deux vacillants, trop jeune et sérieux, trop vieille et pétulante, pas vraiment sûrs de cette alliance au doigt, pas vraiment sûrs d’avoir à s’en préoccuper. Et quand Clara arrive, Jodie s’écroule, Maddox découvre l’amour.

Seize ans en avant, l’homme et son chien, sous le porche. Echappé de la maison, prêt à s’enfuir plus loin, arrachant à la journée ce morceau rare de tranquillité. Bien avant que Jodie ne se lève et trébuche, la tête lourde et le foie imbibé. Bien avant qu’elle ne commence à se plaindre, à chouiner, à hurler – il lui manque toujours quelque chose, il y a encore ce genou qui lui fait mal, cette femme qui l’agace. Bien avant qu’elle aille ouvrir la boulangerie et servir des habitués qui partiront en riant de la vendeuse enivrée. Bien avant que Clara n’arpente le salon, le téléphone à l’oreille, un jeu dans l’autre, cherchant avec ardeur une paire de chaussures, une montre, un cadeau.
Bien avant qu’on ne lui marche dessus, le vieux Skinner, le gars qui n’a pas pu soigner sa femme ni s'empêcher de gâter sa fille.